Annie Paradis Artiste peintre,ecrivailleuse et autres defauts...

Voici quelques pages de mon premier roman. La réception des éditeurs n'était pas mauvaise mais elle n'a pas mené à la publication de ce manuscrit. Ça été un coup dur de voir les refus s'accumuler. On souhaite toujours la réalisation instantanée de nos plus grands rêves....Il m'a fallu admettre que c'est une première oeuvre avec les qualités et défauts que cela comporte. Et elle porte un message simple qu'en toute humilité, j'ai dû apprendre, après l'avoir écrit : ça parle de gens ordinaires qui sont coincés dans une vie qu'ils pensent ne pas pouvoir choisir...ça parle de cette façon que nous avons de nous projeter dans un idéal, en oubliant la beauté du réel, ceux qui nous entourent et la capacité que nous avons de rendre nos vies plus belles...à l'extérieur des rêves fournis par une époque, une culture, un marché, une morale... Alors si le coeur vous en dit... Et si votre coeur s'accroche, faites-le moi savoir...il est possible de lire la suite... Le titre est : Dehors jusqu'à dedans (vous aurez peut-être compris la réappropriation de soi de l'image extérieur vers l'image personnelle...bon, je sais que c'est pas si évident...) ******* - T'es dans une bonne passe... c'est un jeu très fort... Elle repousse une mèche qui lui chatouille la joue, évitant le regard de Sabine, elle observe les cartes avec attention d'un air légèrement solennel. Un sourire de satisfaction se peint sur ses lèvres qu’elle mordille légèrement. - Le chariot. Peu importe les circonstances, tu avances. L'action. Et à côté du Monde dis donc. Qu'est-ce t'as mangé dans les derniers jours ? Sabine la regarde, ébauche vaguement un sourire. Doux presque mélancolique. Elle ne veut pas influencer Mathilde dans sa lecture du tarot. Sans y croire vraiment elles respectent une sorte de rituel mystique, juste au cas où peut-être... parce que c'est plus séduisant comme ça. Préservant quelque chose de l'émerveillement de l'enfance face à l'inconnu, face à l'autre coté de la vie, celui en soi et au-delà de soi. Une façon de rejoindre ce monde qui à jamais nous échappe, qui glisse hors des sentiers visibles de la connaissance. À travers la fenêtre de la cuisine, les lumières de la ruelle percent l'obscurité d'une nuit de fin d'été encore chaude. Elle pense : le chariot. Avancer, avancer peu importe les circonstances. Elle regarde la main de Mathilde, bronzée et un peu nerveuse qui replace une des cartes : la force. Le courage, la force, avancer. Ferme les yeux un instant pour chercher en elle l'écho qui confirmerait le bon augure de ces cartes. Plus effrayant encore, il y a le mat. La carte la plus forte du jeu : la libération du mondain. L'esprit qui s'élève au-dessus de toutes les illusions, de toutes les contingences. Ferme les yeux un peu plus fort comme s'il aurait dû apparaître une quelconque révélation, une vérité qui lui aurait échappé, que la fatigue aurait dérobée à son coeur et à son entendement... Le téléphone sonne. Mathilde se raidit un peu, pose ses mains sur ses cuisses et s’agite imperceptiblement sur sa chaise. Au troisième coup, la sonnerie s'arrête et elle soupire, soulagée d’échapper à cette impertinente interruption. Elle regarde sa soeur qui n'a pas bougé du tout ; sous la mèche bleue qui lui barre un oeil, elle erre encore quelque part, dans un de ces lieux qui lui donne cet air de bouddha thaïlandais. Où est –elle ? il y a cette fragilité qui l'enveloppe et qui pince toujours un peu le coeur de Mathilde. Réflexe de grande soeur peut-être. Sabine n'est sûrement pas aussi vulnérable qu'elle en a l'air. Elle est plus calme que la moyenne des gens, c'est tout. Je m'inquiète pour rien, pense-t-elle. Sans attendre que Sabine la regarde de nouveau elle reprend la lecture des cartes - Le monde t'appartient et c'est sûrement parce que tu bouges. Prends garde seulement à tourner ton regard vers l'avenir. Ceux qui t'entourent auront tendance à te ramener dans le passé. Elle pose son index sur une des cartes où deux enfants respirent des fleurs dans une cour intérieure à l’allure médiévale. - C'est une alliée, cette carte, si tu extrais du passé l'innocence de l'enfance. La fraîcheur du regard. Mais elle te met en garde contre la nostalgie. Et puis tu vois, la petite bataille à côté de la force ? les perches qu'on te tend faut pas toutes les mêler. Te bats pas contre des moulins à vent, des illusions. Par rapport au couple, reviens aux pensées constructives. Parce que pour ce qui est de l'amour tu as la force de l'instinct ; le lion que tu apprivoises. Et pour le sexe tu as le Mat, t'es très proche de toi, très loin du jugement des autres. Le regard de Sabine est revenu vers le tarot. Elle pense à Cassandra qui dort dans sa petite chambre à côté. Incrédule, elle regarde avec insistance les cartes colorées sur la table de bois usé. C’est tout de même rassurant de penser qu’en elle, sans même pouvoir le ressentir, il existe tout ce potentiel. Croire que les cartes aient un vrai pouvoir divinatoire. *** À six heures trente le matin, on dirait que le temps est suspendu. On se love à l’abri de la «trépidence» et des exigences du jour, libéré des impressions et des préoccupations qui se sont entassées la veille au soir. C’est ce moment neuf entre les deux où tout semble encore possible, où la vie nous appartient pleinement dans toute sa gratuité. Même si l'on sait trop bien que les contingences sont là, attendant fidèlement pour nous happer dans le tourbillon des obligations et de la routine. C’est pourtant le moment de la journée qui pèse le plus à Mathilde. Elle s’extrait avec peine de la couette chaude où elle ressentait pleinement la lourdeur de son corps, la lenteur de la vie, la liberté du rêve. Son premier réflexe va au café qu'elle sirote le regard vague, accoudée à la table de la cuisine. Elle relève ses genoux, les pieds sur la chaise. Un moineau sur sa branche. Le jour est blême et s'annonce chaud. Cassandra, en pyjama de Mickey Mouse, est déjà dans la vie, rondouillette et de bonne humeur, elle joue avec des cuillères qu'elle fait danser sur tous les meubles. Dans une invariable routine, Mathilde termine son café et entrouvre doucement la porte de la chambre de Sabine. Sur son matelas posé par terre, entouré de petits tas de vêtements, la petite soeur dort sur le ventre, abandonnée et chaude, les couvertures repoussées jusqu'aux fesses, la main près de la bouche comme si elle avait sucé son pouce pendant la nuit... Mathilde s'approche lentement et caresse les cheveux noirs très courts, la nuque trempée par la chaleur du sommeil. Elle enroule la longue mèche bleue autour de son index et joue avec un moment. En cet instant, malgré la charnelle blondeur de Cassandra, Sabine et sa fille se ressemblent plus que jamais. On est toujours si proche de l'enfance lorsqu'on dort. Mathilde a-t-elle cet abandon et cette innocence dans son sommeil ? Personne ne la regarde dormir, ou ne fait la remarque. Identique le jour comme la nuit. Prisonnière de cette image qu’elle se fait d’elle-même, incapable de relâcher jamais cette vigilance, cette rigueur qui s’inscrit en elle comme sa nature profonde. Sabine ouvre les yeux, gémit paresseusement, grogne un peu et tourne le dos. Comme un chat qui guette le moment d'être nourri, Cassandra profite de ce signal pour entrer en petite tornade dans la chambre. Se jette sur le lit et se couche tout le long de sa mère, colle sa joue potelée contre son dos dans un sourire béat d'affection. Mathilde les laisse en symbiose et va préparer le déjeuner. Peut-être est-ce pour cela que ce moment lui pèse. Quand les «deux filles» sont encore dans l'innocence de la nuit, elle ressent pesamment son rôle de grande soeur. Un rôle qu'elle s'attribue elle-même probablement. Mais elle ne peut s'empêcher de penser que sans elle les «filles» se laisseraient couler dans le monde de l’enfance, oubliant négligemment de réintégrer le monde des adultes. C’est irrationnel, mais elle les imagine bien ; la nonchalance de Sabine qui s’amuse avec l’innocence de Cassie. Et Mathilde qui devrait assumer toute seule la part du réel, sachant que son seul salaire ne pourrait les faire vivre. Profondément, son souhait le plus cher serait de les protéger de la dureté du monde, de les garder près d'elle dans un petit nid douillet où elles n'auraient qu'à se soucier d'être heureuses tous les jours. Mais ce souhait est lourd d’une responsabilité qui l'écrase et qui la ramène systématiquement à cette angoisse matinale. Il faut être forte, infaillible pour soutenir celles qu'elle aime. De la chambre, on entend la petite voix de Cassie qui raconte sûrement toutes sortes d'histoires de dragons et de crocodiles, qui pose sûrement les mêmes questions que d'habitude : que ferons-nous aujourd'hui, pourquoi tu mets ta robe blanche, est-ce qu'on aura un chat bientôt. La voix basse qui murmure presque lui répond assurément les mêmes choses que d'habitude avec cette même douce patience, cette disponibilité presque passive. Quand Sabine sort de sa chambre vêtue de sa robe d'hygiéniste dentaire, avec son petit démon blond accroché à sa jupe, elle sourit comme si elle arrivait de voyage, fatiguée mais heureuse de rentrer chez elle. Son café l'attend. Elle ne pense à rien de spécial, elle est là, simplement. Après 4 ans de vie commune, elle s’habitue mal à la fébrilité de Mathilde, le matin. La nerveuse efficacité de son aînée ne l'agace pas vraiment mais l'intrigue et la laisse perplexe. Pour Sabine, ce moment de la journée est béni. Engourdie, la tête vide, elle se laisse porter par la langueur de cet espace hors du temps. Elle parle peu, seulement pour répondre aux demandes de sa fille, et s'isole dans son petit monde tranquille, loin de la sollicitude de sa soeur. Devant elle, une journée nouvelle, rassurante et sans histoires, dans le cabinet du dentiste. La bouche grande ouverte, les clients sont dociles, muselés. Frottant les dents avec sa petite sableuse au jet, elle peut travailler à son rythme, sourire gentiment ou se taire passionnément. Les gestes familiers, mille fois posés, lui permettent de précieux moments de rêverie. Parfois, elle questionne un peu. «Comment vont les enfants, c'est bien la nouvelle voiture ?» et la bouche ouverte, dans le petit vacarme de l'aspirateur buccal, on s’efforce de lui répond par un hochement de tête, un clignement de yeux, une mimique clownesque. Elle se trouve bien drôle... Sans savoir pourquoi, ces réponses captives lui semblent plus sincères que les longues explications qu'on pourrait lui donner. Peut-être parce que c'est le corps qui répond au lieu de la tête. C'est Mathilde qui dépose la petite à la garderie, à quelques rues de chez elles. Simone est une bonne femme. La cinquantaine avancée, elle semble taillée exprès pour ce travail. Dynamique et affable, les enfants l'adorent. C’est une petite famille avec une mamie et de nombreux enfants. Cassie paraît très à l'aise dans cette communauté ; dégourdie et généreuse, elle entraîne ses compagnons dans toutes sortes de jeux, et les «amis» lui rendent l'affection désintéressée qu'elle leur offre. Si Mathilde n'a pas eu d'enfants, c'est peut-être par choix ou par peur. Comment savoir ? puisqu’aucun rapport amoureux n'a duré assez longtemps pour qu'elle envisage une famille. À quarante-deux ans, sa seule certitude est cette récurrente sensation d’avoir été continuellement dépassée par la vie, surchargée par sa propre présence. Instable peut-être ? Oui et non. Trop lourde surtout. Avec le recul, il lui semble n’avoir jamais eu prise sur rien. Toujours cette envie de tout goûter, tout le temps, de tout connaître sans jamais savoir exactement où se poser. Une puissante soif de vivre qui refuse de se canaliser, dont elle n’arrive pas à identifier les sources et encore moins la façon de les assouvir. Elle fait ses choix en réponse à des nécessités extérieures. C’est ainsi, aléatoirement, qu’elle a choisi son métier. Elle s’y plait bien, mais ç'aurait pu être autre chose, ç'aurait été très bien sûrement. Avant de faire sa technique infirmière, elle a fait un Dec en arts plastiques. Parce que ça l’intriguait les arts, elle aimait bien dessiner et les reproductions des toiles des grands maîtres l’émerveillaient. Deux années plus tard, diplôme en main, elle n’a su que faire de ses connaissances artistiques. Elle a trouvé un boulot de vendeuse d'assurances. Ça payait le loyer, elle rencontrait des gens, sa vie se réglait un peu d'elle-même. Les pinceaux et les tablettes se sont rangés dans une armoire et n'en sont jamais sortis. Sans nostalgie, sans regrets, simplement comme on change le trajet que l'on fait tous les jours parce qu'ils ont détourné la route. Quelle importance au fond ? Puis un matin, dans le journal, un collège annonce ses cours. Infirmière. Pourquoi pas ? Et voila le trajet qui bifurque à nouveau. Elle décide de travailler avec les enfants, dans les écoles primaires. S'il n'y a pas de passion dans son travail, il y a de la tendresse. Avec les petits, une communion se crée qui l'apaise. Un sentiment d’appartenance qui assoupit en elle ce vide, cette quête d’un absolu, d’une passion où elle pourrait se déployer et donner un véritable sens à son existence. Cassandra et Sabine ont sur elle le même effet. Elles sont le lieu de l'existence. Le port d'attache. La constance. Les enfants qu'elle n'a pas eus. Et d'imaginer vivre sans elles, lui donne le vertige. Que lui resterait-il ? Quand Sabine s'est séparée de Stéphane, il n'y a pas eu d'hésitation. Vivre toutes les trois ensemble c'était plus qu’une opération de sauvetage. Mathilde a sous-loué son 3 et demie sur le plateau, pour dénicher un 6 et demie dans le quartier Rosemont. Une petite cour à l'arrière pour Cassie. Un loyer abordable. Un foyer. Un quartier où l'on finit par connaître tous les petits commerçants par leur nom. «Bonjour madame untel, fait beau aujourd'hui...» Une nouvelle vie s’est créée doucement. De son côté Sabine n'avait pas le choix. Peut-être aurait-elle fait autrement. Peut-être ne ressent-elle pas cette appartenance. C'est toujours difficile de savoir avec elle. Elle se laisse glisser. À 17 ans, elle rencontre Stéphane, de deux ans plus vieux qu'elle. Comptable, beau garçon, il part 9 ans plus tard avec une comédienne-extravertie-sexy-exigeante et lui laisse la garde complète de la petite qui vient de naître. Sabine a accepté stoïquement la rupture et la garde de l’enfant. Comme si c’était dans l’ordre des choses. Elle est emménagée avec Mathilde comme si c'était dans l'ordre des choses. *** En traversant le parc, ce soir, Mathilde regarde les gens qui flânent et se demande où ils trouvent le temps. Toujours quelque occupation incontournable qui la retienne, si peu de temps pour s’arrêter. Comme si quelque chose lui poussait tout le temps dans le dos ou qu’un câble géant la tirait vers l'avant… Comment font-ils, eux, pour traîner dans ce parc ? Tranquilles, ils sont seuls qui lisent, ou par petits groupes qui discutent ou jouent de la musique. Ne soupent-ils pas ? N'ont-ils pas du lavage à faire ou des obligations à rencontrer ? Ne sont-ils pas fatigués après une journée de travail ? Elle a l'impression que leur vie est si différente de la sienne. Qu'ils possèdent une insouciance qu'elle cherche sans relâche mais qui lui échappe constamment. Pourtant, elle est là, elle aussi, à 7h et demie le soir, dans ce parc, avec eux. D'où vient ce fossé qu'elle ressent entre elle et les flâneurs du parc ? La soirée est calme, le soleil bas crée des jeux d'ombres intenses et des contrastes de lumière en taches chaudes et vives. C'est un tableau apaisant, on ne se croirait pas en ville. Le vent joue avec les feuilles et c'est dans l'âme qu'on le ressent, comme s'il venait caresser les angoisses, caresser les artères et ralentir le sang. Et malgré tout, cette sensation insaisissable qui lui enserre le coeur, qui ternit ce doux moment de début de soirée. Elle ne fait que passer. Étrangère. Une touriste qui se presse pour se rendre ailleurs. Sa copine de travail, Sylvie-la-grande-gueule, l'attend sûrement au bar déjà. Toujours en avance Sylvie. Et vous n'êtes pas encore assis à sa table que déjà elle s'anime et poursuit la conversation comme si vous reveniez des toilettes, comme si vous ne veniez pas tout juste d'arriver. À se demander parfois si elle reprend son souffle même. Elle parle avec une espèce d'urgence, tout son grand corps tendu en avant, comme si la chaise lui brûlait les fesses, comme si elle devait se confesser rapidement, sans rien omettre, avant de mourir. Elle n'est pas vraiment belle. Ses traits sont réguliers mais grossiers comme un dessin fait à la hâte. Et les vêtements qu'elle choisit, s'ils sont dernier cri, sont organisés avec tant de rigueur qu'on dirait qu'elle les a empruntés à quelqu'un. Ils ne se moulent pas à son corps, ils l'habillent. Deux verres de vins vide occupent déjà la table lorsque Mathilde la rejoint. Sylvie s’élance instantanément… - Tu sais pas la meilleure ? Mathilde sourit pour elle-même. Sans attendre de réponse, elle lui dit bonjour. Malicieusement, elle laisse s’écouler de longues secondes, le temps de poser sa veste sur le dossier de sa chaise, de s’asseoir et de regarder autour d’elle. Alors seulement, elle apaise le visage impatient et avide de Sylvie et lui pose la question rhétorique d'usage. - Non, quoi ? Sylvie aspire l'air un grand coup, préparant son plongeon. Son corps se recule affectant le détachement de celui qui a vu pleuvoir. Comme un ressort son buste revient vers l’avant, ses yeux prennent un air de connivence… - Il est passé hier soir... Elle prend une brève pause, le temps d'apprécier l'effet de cette «grande révélation». Mathilde sait qu'elle parle de son ex. Et sait à peu près ce qui va suivre. L'histoire de leur rupture n'est un secret pour personne. Tout le monde à l'école a goûté à ses remarques acides sur le père de ses enfants. Qu'on parle de politique internationale, de la qualité de la bouffe à la cafétéria, elle trouve toujours le moyen de faire une analogie dévalorisante avec son mythique ex-mari. Mathilde se demande en l'écoutant d'une oreille, comment ce moulin à parole fait pour enseigner les mathématiques à une ribambelle d'enfants qui n'ont que l'envie de jouer. Elle doit parler tant et tellement vite que les petits sont prisonniers, captifs de ce débordement, incapables de détourner leur attention pour taquiner leur voisin ou dessiner dans leur cahier. Elle les imagine, à la sortie de la classe, silencieux, agards, complètement sonnés... Cette idée la fait sourire à nouveau. - …finalement il a dit que si ça continuait, il allait me retirer la pension alimentaire... j'ai bien le droit de voir qui je veux... pour qui il se prend de juger de mes fréquentations... quand bien même que je verrais 10 gars différents par semaine, c'est pas son affaire... et puis les enfants, ils sont pas bien élevés, les enfants ?... sont toujours bien habillés, ils ont des bonnes notes à l'école... monsieur, il se permet... non mais franchement il se prend pour qui... j'ai bien le droit de voir qui je veux... pour qui il se prend... qu'est-ce tu ferais à ma place... tu te laisserais pas faire toi non plus je sais bien... t'as pas d'enfants mais imagine que Sabine te dise que t'as de mauvaises fréquentations et que ça donne le mauvais exemple à sa fille... Pourquoi Mathilde fréquente cette femme, elle n'en sait trop rien. Ça la distrait. Elle n'a pas beaucoup d'amis. En dehors de Sabine et de Cassandra, elle ne voit pas grand monde. Et puis sortir toute seule dans les bars, elle en est incapable. Elle a besoin de ces moments où elle n'est la grande soeur de personne, où elle est une femme qui sort avec une copine prendre un verre et peut-être rencontrer l'âme soeur. Ses longues années de célibat lui pèsent. C'est une solitude de la chair qui la ronge de plus en plus en profondeur. Qui pourrait probablement la consumer toute entière un de ces jours et la transformer en vieille fille hargneuse et rêche. Enfin elle le craint et se demande même parfois si ce travail de destruction interne n'est pas déjà commencé. Ne serait-il pas déjà trop tard, si elle rencontrait cet homme parfait qui la comprendrait totalement ? Saurait-elle encore aimer ? S'abandonner à l'autre ? Il lui semble qu'avec le temps une forteresse s'érige autour d'elle et qu'à l'intérieur tout se vide infailliblement. Sylvie arrête sa longue tirade un moment lorsqu'une jeune serveuse «trop belle pour être vraiment sympathique» vient s'enquérir de leurs besoins liquides. Elle fait mine de réfléchir, et prend un air de femme du monde à qui l'on doit le respect de sa classe. Commande évidemment un verre de vin blanc en évitant dédaigneusement le regard aimable de la serveuse. - Et toi, comment ça va ? lance-t-elle en prenant la main de Mathilde, lui offrant un sourire d'affection exagéré. Mathilde aura quelques minutes d'attention sincère. Pas plus que quelques minutes, mais au fond c'est tout ce dont elle a besoin. Elle n'en espère pas plus que d'exister pour sa copine pendant quelques phrases un peu vagues... Parler d’elle-même la rebute un peu. Qu’y a-t-il d’intéressant à dire ? Sa vie est une longue suite tranquille de journées identiques. Et contrairement à Sylvie elle n’a aucun talent pour le drame ou pour transformer sa réalité en histoires «passionnantes». De plus, une forme de pudeur la retient de se déverser intimement. Elle veut surtout ne pas être seule. - Bernier m'a encore sorti un nouveau plan d'intervention auprès des enfants. Il considère qu'on doit faire le contrepoids avec la culture de masse et que les infirmières sont bien placées pour contre éduquer les jeunes. «un moment privilégié, en tête-à-tête avec les enfants... les parents ne prennent plus la peine d'écouter... c'est à nous d'aller les chercher...» bla, bla, bla, tu vois le genre. C'est sûr qu'ils sont un peu laissés à eux-mêmes ces enfants-là, que c'est la télé et l'école et les gardiennes qui les éduquent mais il rêve s'il croit qu'en 15 minutes on peut refaire toute l'enfance d'un petit être humain... - Tu sais que sa femme a eu un troisième enfant…. il refuse encore qu'elle retourne sur le marché du travail... moi à sa place à elle je me laisserais pas faire, il se prend pour qui... je l'ai vue elle, l'autre jour, elle est de plus en plus effacée, on dirait qu'elle retourne en enfance... une poupée, je te dis... mais c'est pas la semaine passée qu'il est venu te voir avec un autre projet... c'était quoi déjà... l'éducation sexuelle... l'alimentation... ? - La drogue. L'affaire c'est ça, il demande qu'on fasse un suivi, des rapports, mais il arrive avec une nouvelle idée chaque semaine. C'est compulsif. Il est pas mal intentionné le bonhomme mais c'est un rêveur. Il est un peu déconnecté de la réalité, il arrive pas à suivre. Il voudrait sauver le monde. - …moi, mon ex était comme ça, pas réaliste pour deux sous... il... Et c'est reparti. Mathilde regarde autour d'elle et dans la lumière rose tamisée du petit bar aucun visage ne l'accroche. Sur la piste de danse exsangue, trois filles dansent en demi-cercle, leurs sacs à main posés par terre au centre, et elles bavardent en dansant, jetant des regards vers le fond de la salle où deux jeunes hommes en cravate sirotent des bloody ceasars, leurs cellulaires posés sur la table devant eux. Elle rentrera seule ce soir. Elle aurait aimé ne pas rentrer du tout. Une autre soirée de vains espoirs. Ces petites sorties lui font du bien. Mais ce dont elle aurait eu besoin par-dessus tout, c'est de sentir des mains sur sa peau. Le désir d'un homme, la tiédeur d'une bouche. Juste un peu, même juste pour une nuit. Sentir qu'elle est vivante à travers le corps de quelqu'un d'autre. Il est tard et elle sera fatiguée demain. Sabine dort probablement déjà. *** En rentrant elle découvre Judith endormie sur le divan. Une note sur la table de cuisine. «j'avais un petit rendez-vous, dernière minute, j'ai appelé la gardienne, tu pourras la payer ? fais-là dormir dans mon lit... on se voit demain... grosses bises, Sab.» Mathilde se verse un verre de rhum avec du jus d'orange, jette un œil sur Cassandra qui dort comme un bébé ours dans la petite chambre. Que pense-t-elle Cassie de tout ça ? De cette vie un peu débridée, de sa tante qui rentre tard, de sa mère qui ne rentre pas ? A-t-elle peur parfois qu'on l'abandonne ? Un peu lasse et agacée, elle ne prend pas la peine de réveiller Judith. Elle la couvre d’un drap de flanelle puis rejoint sa chambre et se glisse dans ses couvertures trop froides. Il fait pourtant encore doux dehors mais elle augmente le chauffage de quelques degrés. Une pointe de tristesse lui étreint le coeur lorsqu'elle éteint la lumière. Ou est-ce de la jalousie ? Sabine, elle, ne dort pas seule ce soir… *** Deux jours plus tard, Sabine est assise dans la cuisine et prépare un plateau de fruits de mer. Elle a mis une bouteille de vin blanc au frais et le disque préféré de Mathilde. C'est samedi. Mathilde est sûrement allée faire l'épicerie avec Cassandra. Elle les attend tranquillement. Le soleil inonde la cuisine et lui fait plisser les yeux. Elle se sent légère, encore imprégnée de sa petite escapade. Félix, un client de la clinique dentaire, lui fait une cours assidue depuis des semaines. Il se plaint d'un mal de dents récurant qui l'oblige à revenir passer des examens. C'était si facile d'accepter son invitation à souper. Il est gentil. Pas trop dérangeant et du type un peu romantique. Sa maison à Boucherville surplombe la rivière et ils ont passé les deux derniers jours à marcher au bord de l'eau, à dormir et à faire l'amour. Ce n'est pas un amant passionné, mais il est tendre. Et la rivière était si belle. Une toute petite ombre vient cependant ternir ce plaisir : il voudra la revoir. Et comme d’habitude elle inventera quelque excuse pour refuser les prochains rendez-vous. Il se lassera éventuellement... c'est sûr... il devra comprendre que c'était doux et sans conséquences... Dans l'escalier, les voix de sa soeur et de sa fille la sortent de sa rêverie. Déçue de ne pouvoir prolonger ce moment de solitude béate ; elle aurait bien repoussé encore le moment où Mathilde entrera, avec ce petit sourire contraint. Elle voit déjà cette retenue forcée, ce réflexe qui empêchera sa sœur de porter un jugement, mais tout son visage et son corps afficheront son inquiétude et sa lassitude. Quand Mathilde ouvre la porte, elle pose les sacs d'épicerie sur le comptoir et fait mine de rien. Résistant de toutes ses forces pour ne pas revêtir le rôle de la maman inquiète. En protégeant ce rapport d’égale à égale, de deux femmes matures qui se font confiance, c’est aussi sa propre jeunesse qu’elle tente de préserver. Faisant fi de l’état d’alerte où l’a plongé l’absence de Sabine, elle taira ses craintes de la voir perdre son emploi à force de s’absenter, de la retrouver découpée en petits morceaux dans une ruelle ou dieu sait quoi encore… Elle sait très bien qu'une bouteille de vin refroidit au frigo. Elle connaît par coeur cette façon qu'a Sabine de l'amadouer avec des petites douceurs. Et ça marche. Comment peut-elle lui en vouloir ? Oui, elle s’est retrouvée toute seule avec Cassie. Oui, elle s'est fait un sang d'encre... et si ses craintes étaient fondées cette fois ? Mais Sabine a cette mine radieuse qui illumine sa peau diaphane. On dirait qu'elle est bronzée malgré sa blancheur. Elle envie tout ce petit bonheur qui émane d'elle et cette façon qu'elle a de se donner au plaisir sans y réfléchir, de s'abandonner à ses désirs. Elle sait très bien que l'amoureux transi, rappellera plusieurs fois cette semaine, réclamant sa part d'amour et que Sabine lui donnera congé avec cette nonchalance qui lui est propre. Comme si rien ne l'atteignait, comme si rien ne lui était cher. - Alors c'était bien ? Mathilde pose la question du bout des lèvres, tentant d'être le plus naturel possible. - huhumm... Sabine sourit. Elle n'en dira pas plus. À quoi servirait-il de tout raconter dans le détail ? Ces deux jours sont inscrits en elle et elle en goûte encore le parfum. Il n'y a rien à ajouter. Cassandra se jette au cou de sa mère et s'assoyant sur ses genoux plonge goulûment ses petites mains potelées vers le plateau de crevettes. - Maman on a vu un chien, au magasin... il était grand comme ça et j'ai pas eu peur et la madame au magasin nous a donné du fromage et j'ai mis ma robe d'été c'est pas encore l'hiver en maman ? Quand est-ce qu'on va chez mamie ? C'est sa façon à elle de dire qu'elle s'est ennuyé. Elle ne demandera pas où est allée sa maman dans les derniers jours, mais elle ne cessera de lui parler et de la suivre partout jusqu'au coucher. Elle voudra une histoire et «je veux dormir avec toi maman». Mathilde ouvre la bouteille de vin et sert deux verres, inutile d'entamer une discussion, c'est la soirée de Cassie. On mangera, on boira, et on verra bien demain... *** L'automne commence à se faire sentir, le fond de l'air se rafraîchit. Sur sa vieille voiture stationnée de l'autre coté de la rue, une légère buée a recouvert les vitres. Cassandra piétine à côté de Mathilde qui cherche ses clés dans son sac. Elle est de mauvaise humeur la petite ce matin. Elle a dû se lever 6 fois au moins, cette nuit, pleurant et réclamant sa mère. Mauvais rêves ? La nuit a été courte pour Sabine et Mathilde et ce lundi matin en est un comme les autres dans l’enfilade des semaines et des fins de semaine. Mathilde fouille avec énervement son sac, qu'elle finit par échapper par terre faisant rouler une partie de son contenu sous la voiture. Cassie se met à pleurnicher comme si elle était responsable de cet incident et cours s’accroupir dans l'herbe mouillée, recroquevillée sur elle-même. Des voitures passent. Tant de voitures. Mathilde est à genoux près de la sienne et tente de récupérer les objets qui se sont glissés dessous tout en gardant un œil sur la petite. Ses longs cheveux ébouriffés lui tombent sur le visage, elle souffle pour les repousser et jure un peu entre ses dents. Son pantalon neuf, évidemment ! Ça devait arriver aujourd'hui ! Quand Mathilde laisse échapper un sacre exaspéré, Cassie se met à pleurer de plus belle. Ça n'en finira donc jamais ! Elle retrouve enfin ses clés, et dans un élan ouvre la portière, attrape la petite par le bras, l'assoie sans ménagement en attachant sa ceinture de sécurité d'un geste rempli de colère. Une fois ses affaires récupérées, elle s'installe derrière le volant et fixe longtemps l’espace devant elle. Cassie pleure toujours mais plus doucement. Des larmes montent aux yeux de Mathilde. Elle ne veut pas se fâcher contre la petite, mais c'était plus fort qu'elle. La suite interminable des lundis. Il lui semble parfois ne plus s'entendre penser, ne plus avoir le temps de savoir qui elle est et pourquoi elle vit. Elle tend un mouchoir derrière elle. Une petite main le prend sans dire un mot. - Je m'excuse chérie, c'est pas ta faute d'accord. Matante est fatiguée. On a pas beaucoup dormi, hein, toutes les trois... Dans son siège d'enfant, les yeux rougis, Cassie hoche la tête. Elle ne comprend pas vraiment ce qui arrive, probablement. Mais par une sorte de sympathie instinctive, elle souhaite réconforter Mathilde et peut-être se faire pardonner quelque chose qu'elle pense avoir commis mais dont elle ignore la vraie nature. En déposant la petite à la garderie, Mathilde la regarde rejoindre les autres enfants et ça lui pince le coeur. Elle voudrait l'aimer parfaitement, sans faillir jamais. C'est impossible. Elle grandira comme tous les autres pour connaître l'enfilade aigre-douce des journées, jusqu'à sa mort. «quelle morbidité ce matin, elle n'a que quatre ans et déjà je pense à sa mort...» Elle revient vers sa voiture. Dormir. Retourner se coucher. Ne plus penser, ne plus sentir. C'est juste un début de journée un peu moche. Ça ira mieux cet après-midi. Y'a plein de gens qui meurent ou qui crèvent la faim dans des pays en guerre ou sous-développés et elle est là qui s'énerve pour un rien... Elle allume la radio à une station de musique classique et monte le volume jusqu'à ne plus entendre les sons de la rue. Tout est gris, ce matin. Une sorte de fin brouillard efface les contours et aplatit les perspectives. Lorsqu'elle arrive dans le quartier Centre-Sud, où se trouve son école, elle trouve les rues plus pauvres que d'habitude. Elle ferme la radio et baisse la vitre, afin de revenir doucement à la réalité. En tournant le coin vers le stationnement des employés, une dizaine d'enfants longent le trottoir à la queue leu leu, deux par deux, tenant chacun leur bout d'une longue corde et portant des dossards colorés. Deux animatrices les encadrent. Ils ont tous un air docile et sérieux mais leurs petites bouches projettent toutes sortes de sons étranges semblables à une forêt tropicale, comme s'ils testaient leurs cordes vocales ou qu'ils exploraient avec leurs voix l'espace sonore qui les entoure. Mathilde sourit, se disant qu'une ribambelle d'adultes faisant des sons aussi farfelus se ferait enfermer au bout d'une demi-heure. À cet age-là on a encore le droit à la fantaisie, à la douce folie du corps et de l'âme. On devrait pouvoir garder ça quand on grandit... Elle stationne sa voiture. En verrouillant la porte, elle observe, de l'autre côté de la rue, une femme qui balaie avec ostentation le trottoir devant sa maison. Cette lubie de la propreté étonne toujours Mathilde. Et puis une autre femme, plus jeune apparaît au sortir d'une rue avoisinante. Elle porte une jupe très courte et des talons trop hauts, elle vacille un peu en marchant, mais surtout, son bustier est grand ouvert dévoilant ses seins nus. La dame du trottoir l'aperçoit, fige un peu d’abord puis se dirige vers elle à petits pas rapides. Elle brandit son balai devant elle, menaçant la jeune femme à moitié dénudée. Mathilde, amusée par la scène, s’arrête un moment. Elle ouvre de grands yeux lorsque la femme au balai se met à injurier l'impudente. «on a pas honte, devant les enfants, va te rhabiller pauvre chienne, putain, t'as pas de conscience, salope, va t'habiller, caches-toi, au moins devant les enfants, quel exemple...» Sans un mot, impassible, la jeune femme fait demi-tour et retourne d'où elle est apparue. La femme au balai revient vers sa maison en maugréant, mais toute son attitude déclare fièrement qu'elle a fait son devoir de bon citoyen «dans qu'elle monde vit-on...» Mathilde reste encore un peu, fascinée et étonnée de voir la dame reprendre tranquillement le balayage de son trottoir, et de voir que les enfants ont observé le manège sans cesser leurs exercices de voix, comme si tout cela était naturel. Quelques instants plus tard, la jeune femme aux seins nus réapparaît mais cette fois elle est flambant nue, tenant ses vêtements à la main. La tête haute, regardant la dame au balai droit dans les yeux, elle parade au beau milieu de la rue en se dirigeant vers le trottoir. Roulant des hanches, prenant des poses, elle la provoque et la nargue. La dame au trottoir est paralysée, ouvrant et refermant la bouche silencieusement dans un hoquet de vieille carpe qu’on a pris à l’hameçon. Elle colle son balai contre son corps, suit des yeux la provocante jusqu'à ce qu'elle ait tourné le coin pour disparaître à nouveau. Mathilde rigole de bon coeur. On verrait ça dans un film qu'on n'y croirait pas. Les animatrices faignant de n’avoir rien vu, les enfants ont continué leur route avec insouciance. C'est drôle et c'est triste à la fois. Triste la dame au balai ou la jeune femme perdue ? Elle ne sait pas au juste. Lorsqu'elle arrive à son bureau, pensive, repassant la scène dans sa tête, c'est un petit garçon derrière un gros mouchoir rempli de sang qui l'attend avec une des gardiennes de la cour d'école… décidément... ****

Pendant que l’on torture, détourne, manigance, tue, explose, révolte, viole , affame, excise…bref…pendant le bulletin de nouvelles, nos vies à nous, choyés que nous sommes, sont régies par un supplice subtil contre lequel nous ne nous battons pas, ou si peu, et qui ne fait pas la manchette…

C’est presqu’invisible tellement c’est insidieux, tellement nos vies sont tissées dans cette trame qui nous enveloppe. Prenez deux minutes pour faire la liste des « je devrais » «il faut», «je dois», «c’est interdit», «c’est exigé», «c’est demandé», «c’est bon pour la santé», «c’est mal», «c’est juste», «c’est nécessaire», «c’est incontournable»…

Il vous faudra des heures pour dresser cette liste de vos obligations morales, sociales, personnelles…

C’est lourd. Chaque jour. De toutes petites gouttes d’eau qui nous semblent inoffensives mais qui nous mènent au burn-out, au cancer, à la dépression, au suicide…Dans le flot incontinent de la performance, sous la langue baveuse de la modernité.

Nous l’avons nommé : Le Stress.
C’est le supplice de la goutte d’eau…

Trivial ? oui, assurément, quand on se compare au bulletin de 18hres. Mais imaginez une journée, une vie, de toutes ces petites obligations, sous-tendues dans votre cerveau à tel point que vous ne les remarquez plus…; l’amour parfait, la maison parfaite, le corps parfait, la culture parfaite… Quand nos ancêtres rêvaient d’un monde meilleur, imaginaient-ils vraiment cela ?

À chaque année, nos gouvernements et nos institutions de santé, dévoilent un nouvel agresseur, un nouvel ennemi à abattre : le sida, le tabac, l’alcool, la drogue, l’obésité, la mal-bouffe, le sel, le cholestérol, le manque d’activité physique, la margarine, la saccharose, le cancer…et j’en passe…
Afin de rendre nos vies «meilleures», ils s’emploient à nous mettre en garde contre nous-même, à nous culpabiliser dans nos habitudes malsaines et coûteuses pour l’état.
Dans leur chasse aux sorcières drapée de noblesse et de paternalisme, ils entretiennent toute une industrie de cures lucratives contre nos pathologies modernes.

Je rêve du jour où la manchette aura pour grand titre :
Étude scientifique : Le stress tue. Les gouvernements occidentaux en marche vers une redéfinition du contrat social et une remise en question du système capitaliste.

Personnellement, je crois fermement que nous pouvons assainir nos vies indéfiniment sans jamais obtenir le résultat escompté. Le mauvais stress est à mes yeux, le mal le plus dommageable qui existe à l’heure actuelle parce qu’il épuise notre corps et plonge notre esprit dans des comportements nuisibles. Il crée un mal de vivre auquel nous n’échappons pas et qu’aucune thérapie ne peut guérir.

Je cite ci-dessous, un extrait tiré du site passeportsanté.net ;

Le stress empoisonne l'existence, au propre comme au figuré : non seulement rend-il la vie désagréable, il rend malade. Selon le Dr Herbert Benson, du Mind/Body Medical Institute de l'université Harvard, environ 80 % des consultations médicales seraient liées au stress, d'une manière ou d'une autre. De même que 60 % à 80 % des accidents de travail, selon l'American Institute of Stress. C'est beaucoup grâce aux travaux de l'endocrinologue canadien d'origine autrichienne Hans Selye, menés au cours du XXe siècle, que l'on comprend les mécanismes biologiques du stress - ce qu'il a d'abord appelé le « syndrome général d'adaptation ». Il a identifié et défini le célèbre « fight or flight response » : ce qui se passe quand l'organisme monopolise ses ressources pour dominer la situation ou la fuir. C'est aussi à Selye que l'on doit d'avoir choisi le mot stress (en anglais : tension mécanique) et de l'avoir imposé en français. Il appelait le bon stress « eustress » et le mauvais « distress ».

Par la suite, le biologiste français Henri Laborit a étudié ce qui se passe quand la personne ne peut ni dominer la situation, ni la fuir : ce qu'il a appelé l'« inhibition de l'action ». Cette « paralysie situationnelle », a-t-il démontré, conduit précisément à des désordres neuro-psycho-immulogiques. Laborit est également célèbre pour avoir fait l'« éloge de la fuite », qui serait un recentrage de nos objectifs afin de sauver notre peau... de l'intérieur.

La phase d'épuisement. Les mécanismes de réaction fonctionnent tout le temps « à plein régime », entraînant une déperdition d'éléments biochimiques ainsi que des désordres métaboliques et physiologiques. L'organisme s'épuise, certains organes ou systèmes s'affaiblissent ou se relâchent. À la limite, et dans des situations extrêmes, le stress continu entraîne la mort. Un haut niveau d'hormones de stress dans le sang, même en situation « normale », est un indice de l'état de stress dans lequel se trouve l'organisme.

Malheureusement, les victimes de stress chronique ne sont pas toujours conscientes de leur situation, et encore moins du fait qu'elles sont en train de compromettre leur santé. Pour soulager les malaises dus au stress, plusieurs peuvent adopter des comportements de compensation : l'accroissement du tabagisme, l'alcoolisme, la dépendance aux drogues, l'excès de sommeil, l'isolement... Mais le fait de boire plus d'alcool, de manger plus de chocolat ou de regarder plus souvent la télévision fait peut-être oublier temporairement le stress, mais ne le règle pas. Et de nouveaux problèmes apparaissent, rajoutant au poids du stress.

Stress chronique et maladies

Les mécanismes physiologiques en cause dans le stress chronique sont nombreux et peuvent contribuer à une grande variété de dérèglements, dans tous les systèmes. Voici ceux que l'on cite le plus couramment :

Accélération du vieillissement. Le stress augmente le dommage oxydatif, c'est-à-dire le vieillissement et la mort des cellules causés par les radicaux libres.

Déficit nutritionnel. Pour produire l'énergie demandée par la situation, le corps métabolise plus rapidement les éléments nutritifs, ce qui peut résulter en un manque d'acides aminés, de potassium, de phosphore, de magnésium, de calcium, d'électrolytes et de vitamines du complexe B, entre autres. Par ailleurs, les nutriments essentiels sont moins bien absorbés en période de stress.

Déficit immunitaire. Le cortisol produit en réponse au stress peut causer un affaiblissement du système immunitaire : le corps devient alors plus susceptible aux agents infectieux, bénins ou graves, et aux différents types de cancer. À un niveau très simple, on sait que les personnes stressées souffrent plus fréquemment du rhume.1

Ulcères d'estomac. Même si on sait maintenant que la plupart des ulcères sont causés par la bactérie Helicobacter pylori, le stress est un élément qui peut contribuer à l'apparition des ulcères et à la difficulté à les soigner. Le stress est aussi reconnu pour jouer un rôle dans les brûlures d’estomac.

Problèmes gynécologiques. On observe parfois de l'aménorrhée (l'arrêt des menstruations) chez les femmes stressées. Aussi, hommes et femmes stressés sont plus à même de vivre des périodes d'infertilité.

Problèmes de santé mentale. On croit que le stress répété peut entraîner des changements de structure dans le cerveau et, progressivement, occasionner des symptômes plus graves : de l'anxiété, des crises de panique, des phobies, de la dépression, des dépendances, des troubles de l’alimentation (anorexie/boulimie).2

Maladies à composante psychosomatique. La cause des maladies suivantes est multifactorielle et le stress peut contribuer à leur exacerbation ou à leur composante de chronicité : l'asthme, le psoriasis, l'arthrite rhumatoïde, le syndrome de fatigue chronique, la maladie de Crohn, la fibromyalgie, la migraine, la colite ulcéreuse, le syndrome prémenstruel, l'obésité, etc.2

Aggravation de maladies. Bien que le stress seul cause rarement une maladie grave, on sait maintenant qu'il peut jouer un rôle dans la susceptibilité à plusieurs de celles-ci (dont l'hypertension, les maladies cardiovasculaires, le diabète de type II et le cancer), et qu'il peut en accélérer l'évolution.3

«C’était l’année d’l’amour, c’était l’année d’l’expo…»

Mon enfance a démarré dans un Québec à la culture florissante qui s’ouvrait sur un monde où tous les espoirs étaient permis.
«Peace and love» «All you need is love»
De ma petite banlieue tranquille, j’ai eu l’honneur de côtoyer, en toute innocence, des géants comme Jésus Christ, John Lennon, Walt Disney…ils furent mes maîtres à penser, longtemps, mes maîtres à rêver…Le Bien triomphant toujours sur le Mal, l’amour toujours sur la haine.

Puis, le 1er âge adulte m’a sortie de l’enfance brutalement. À 20 ans, encore si naïve, j’ai découvert la réalité sous la fiction. Le revers de nos rêves. L’horreur du monde. Comme nombre d’entre nous, c’est d’abord l’holocauste qui m’a frappée de plein fouet. Ravalant le choc brutal, séchant mes pleurs ahuris, j’ai entrepris de débusquer les solutions pour «changer le monde». L’espoir était encore tenace.

20 ans plus tard, j’aborde mes 40 ans avec la sensation d’un 2e âge adulte. 20 années passées à tenter de comprendre la nature humaine dans toute sa merveilleuse générosité et son inexplicable violence, m’ont laissé le sentiment de m’être battue en vain contre des moulins à vent.
L’espoir, dans toute son innocence est mort malgré mon acharnement.

Aujourd’hui, j’ai perdu le désir de changer le monde.
À 40 ans, il ne me reste plus beaucoup de candeur.
Ce qui était le moteur de ma vie «croire que la paix dans le monde est possible» est devenu une rumination douloureuse. C’est là que j’ai eu vraiment l’impression de vieillir. Quand j’ai perdu ma foi en l’humanité. Cela m’a paru comme un échec insurmontable.
J’ai abdiqué, intérieurement.

Mais, en lâchant enfin prise…C’est là que j’ai découvert le paradis.
Mahomet, dans le Coran, parle d’un jardin merveilleux offert par Dieu aux hommes. Adam et Ève sont expulsé d’un même Eden pour avoir mangé la pomme de la connaissance. Le paradis perdu de l’innocence.

Ce paradis m’était invisible jusqu’à ce que j’entrevoie mes grandes ambitions comme des lubies aussi inutiles que celles qui poussent les hommes à la violence. Sauver le monde, être un peintre célèbre, un auteur admiré, une femme de carrière accomplie…n’est-ce pas, au fond, la même chose qu’être un politicien puissant, un homme d’affaire richissime, un gourou adulé, un scientifique de génie….?
Je nageais en pleine contradiction. Divisée par l’ambition de réussir ma vie tout en agissant dans le même sens que la folie du monde.

J’ai découvert l’Éden en ayant un amoureux et un jardin dans ma cour. Je l’ai découvert dans la simplicité de mon être profondément en contact avec un homme et avec une toute petite parcelle de nature. Je le redécouvre chaque fois que je reçois des amis à souper, chaque fois que je nage dans un lac, que je flatte mon chat, que j’observe des enfants, que je plante des tomates, que j’écris, que je peint, que je chante, que je fais l’amour…

Ce ne sont pas mes actes que je dois changer. C’est ma perspective sur ces actes. Ramener ma conscience au seul plaisir d’être véritablement en contact avec la vie, avec ce paradis que je possède déjà.

Continuer de poser les petits gestes qui me semblent justes, continuer de croire en mes idéaux pacifistes et humanistes. Mais cesser à tout prix de vouloir performer, réussir, accomplir, résoudre, sauver.

Je ne souhaite plus d’autre ambition que vivre pour vivre, pour goûter, sentir, ressentir, partager, aimer. C’est mon jardin en Amérique. C’est la chance extraordinaire de vivre au paradis et c’est ultimement ce que je souhaiterais à tous…et je ne veux plus me sentir coupable de profiter du bonheur…

La multiplicité de la chair...


Avez-vous déjà mangé du kangourou ? Semblerait que c'est la nouvelle mode...

Plus ça va, plus nos tables se parent de chairs exotiques de toutes sortes. L'infinie conquête de la nouveauté...
Mais l'exotisme se fane à une allure vertigineuse et produit tout aussi rapidement de nouveaux besoins à mettre en marché.

Bison, autruche, sanglier, kangourou, émeu...peu importe...c'est «In».

Je ne peux m'empêcher de me questionner face à cette multiplication implacable de la chair   pour nos assiettes...

De nombreux organismes se lèvent pour défendre les droits des animaux,
voir, entre autres ; Réseau  d'action globale www.gan.ca (Global action network )
Des avocats tentent de leur créer une place légale et légitime.
Des mouvements écologistes cherchent des solutions à la contamination des sols et de l'eau, à l'appauvrissement des ressources dûs à la surexploitation du bétail.

Pendant que d'autant se débattent pour rendre aux animaux d'abbatoirs des vies minimalement décentes (pensez au porcs enchaînés à des grilles, au poulets entassés dans des cageaux, aux vaches laitières qui ne sortent plus de leurs enclos) que d'autres encore montent barricades pour protéger des espèces en voix d'extinction (baleines, phoques, saumon, etc.) une multitude d'éleveurs et de gens branchés ciblent de nouvelles victimes de notre surconsommation.

Je suis parfaitement d'accord avec le principe de la découverte et je suis personnellement très sensible aux goûts exotiques de toutes sortes. Je n'ai rien de rien contre la diversité.

Sans prôner le végétarisme, il me semble que l'on devrait prendre notre souffle et se demander s'il est vraiment nécessaire d'assujetir continuellement de nouvelles espèces à la consommation de masse. La nécessité de se nourrir en protéines devrait être le premier moteur de cette exploitation de l'animal par l'Homme. Nous dépassons largement le cadre de la survie, pour se prévaloir d'un plaisir carnacier qui ne se justifie plus.

Tuer pour manger, tuer pour survivre passe encore....mais tuer pour le plaisir ?  Jusqu'où irons-nous ? Une si grande variété est-elle vraiment nécessaire ?

Personnellement, je privilégierai dorénavant la saucisse au basilic et tomates séchées plutôt que celle de kangourou...

Bon appétit !

J’ai fait un rêve passionnant (pour moi) dont je reparlerai plus avant une autre fois. Mais un tout petit morceau de ce rêve est pertinent aux «confidences» que j’ai envie de vous faire.

Essentiellement, j’étais dans un atelier (pas le miens) où une très grande toile ornait un long mur blanc. En observant le tableau, je me rendis compte que c’était une de mes toiles, mais traitée différemment. L’été. Cette toile où deux baigneurs sont immergés dans le bleu et dont la tête émerge dans un jaune vif. Les couleurs de sa jumelle étaient les mêmes, les contrastes et les jeux de lumières semblables. Ce qui différait c’était qu’ils étaient trois personnages, deux surnageant comme dans la mienne et un qui nageait sous l’eau plus bas. Mais la plus grande différence était que ces personnages étaient «réalistes». Trois hommes aux cheveux noirs et aux corps très minces et musclés comme des danseurs. Si j’avais à vous dire à qui ils ressemblaient, je pourrais choisir une figure connue qui vous serait familière ; ils ressemblaient à Guy Corneau. (je ne sais pas s’il est musclé comme un danseur J)

Et  c’est là que commence mon histoire. La peinture était vraiment très belle. Frappante. Je me suis dit, dans le rêve, beaucoup plus forte que la mienne.

Plus récemment encore, cette fois dans le monde réel et dans mon atelier, devant une toile toute neuve, on m’a demandé : j’ai hâte de voir son visage…Ce à quoi j’ai répondu que je doutais fort qu’il y aurait une telle chose sur ce personnage. On m’a suggéré alors qu’il était peut-être temps que je fasse «évoluer» mon travail et que je choisisse un visage pour mes personnages.

Cette personne, par ses commentaires, rejoignait un questionnement que je me fais depuis longtemps. Pourquoi ne pas mettre de visages ? Particulièrement cette année, cette question s’est faite plus pressante. J’ai envie que mon travail évolue vers quelque chose de plus fort, de plus…je ne sais pas trop exactement, mais de PLUS, simplement…

(en passant, je reviendrai sur la force en art avec la suite du rêve)

Cependant, plus j’y réfléchis, plus je suis convaincue que les visages ne seraient pas une amélioration mais bien une perte. Ce n’est pas la piste que je veux suivre.

Pourquoi ? Parce que. Parce que ça ne m’a jamais été intéressée, les visages. Ce faisant d’ailleurs, je n’ai pas développé cette habileté au portrait. Je suis certaine qu’avec des cours et beaucoup de pratique, j’arriverais à dessiner des visages aussi aisément que je dessine des corps…Mais jamais, j’en suis à peu près certaine, avec autant de plaisir.

Ce qui m’intéresse ce n’est pas l’image mais l’essence de la personne. Il me semble que si on pouvait dire : tiens, ce personnage me fait penser à ma tante Germaine, à mon cousin Paul, à mon ex-petite amie, à Marilyn Monroe, à Bono, à Guy Corneau …ou si on se demandait : c’est qui, tu penses, qui a posé nu pour ce tableau ? penses-tu que c’est ressemblant ? penses-tu qu’il était gêné ?…
Je ne cherche pas à représenter une individualité restreinte, mais une individualité globale. Je veux qu’on se reconnaisse sans se comparer.

Il me semble que lorsque toutes ces idées traversent l’esprit de la personne qui regarde, alors j’ai perdu mon pari. Je pari que je peux faire ressentir la joie, la colère, la tristesse…pas celle de quelqu’un d’autre, celle de celui ou celle qui regarde. Je veux plonger dans l’essence, dans l’essentiel de ce que nous sommes. Dedans. Dans cet univers fabuleux de nos émotions qui n’a pas de limites.

C’est une quête personnelle sûrement. À travers mes toiles, je veux me connaître moi au-delà des étiquettes et des convenances. Je trouve le monde dans lequel nous vivons extrêmement et inutilement restrictif. J’ai besoin de retrouver cet espace imaginaire en moi qui est si vaste, si libre, si plein.

Je me suis demandée alors comment j’arrivais à écrire des romans. Parce que dans le roman, la description de la personne est plus précise. La couleur des cheveux, les yeux, la taille , la peau, les habitudes, les idées, la voix…Voilà qui va à l’encontre de ma quête…

Mais non…non, pas du tout. Chaque lecteur imagine le visage qui correspond à SON imaginaire. Combien de fois cela vous est-il arrivé de «rencontrer» un personnage de roman mis à l’écran ? Votre première réaction, c’est sûrement : je ne l’imaginais pas comme ça.

Là réside toute la magie d’un personnage sans visage, d’un personnage de roman que l’on ne peut voir. C’est notre imaginaire qui fait le travail pour l’auteur. L’artiste ne place que des balises, des contours, des guides…le lecteur fait le reste. Et ce reste qu’il fait, c’est SA création. SON univers personnel, intérieur, son imaginaire qu’il déploie.

C’est ÇA que je cherche.
Voilà, pour moi, le sens de «l’art est un mensonge qui nous rapproche de la vérité».
Ce n’est pas vrai, ce qu’il y a sur la toile. Mais si elle est réussie, votre émotion, elle, sera vraie…et surtout libre…

Je pense que ce contour noir autour de mes personnages est, comme je l’ai appelé, la trame narrative. Ce sont les balises que je place. Si je ne les mettais pas, j’aurais l’impression qu’avec le corps aussi, les mêmes questions d’individualité reviendraient : «il est pas tout à fait réaliste ce corps…l’ombre n’est pas au bon endroit…pourquoi il est bleu.»

Avec la ligne noire, je délimite le réel hors de la toile. Ce n’est pas le corps de QUELQU’UN, c’est un personnage. S’il est bleu, c’est peut-être le froid, ou la solitude, ou la tristesse, ou la légèreté. Le reste du corps et des couleurs vous le dira.

Ce n’est pas moi qui décide. Moi je suggère, vous décidez.

Finalement, je pense que je cherche avec beaucoup d’espoir et de ferveur le SOI au-delà de l’image. Je me cherche MOI, au-delà des images que d’autres ont inventées pour me définir.

J’ai commencé une série que j’ai appelée «les masques». Il y a un visage, mais c’est plutôt une caricature. Les masques #1, c’est un visage qui dit l’inverse du corps. C’est le masque obligatoire. La barrière entre ce que nous voulons que les autres voient et ce que nous ressentons vraiment. Je compte continuer cette série. Le jeu désolant de nos mensonges est agréable à dépeindre. C’est à soi-même, au fond que l’on ment réellement.

En passant, ce n’est peut-être pas un hasard si les personnages de la toile, dans mon rêve, ressemblaient à Guy Corneau…Je vous encourage à lire son dernier livre Le meilleur de soi…faut s’accrocher à certains moments qui paraissent plus «ésotériques»…mais ça vaut vraiment la peine si on cherche la personne que l’on est au-delà de notre personnage…